Tela

Costumava ser imaculada. Mas estranhas formas começaram a desenhar-se, cujo significado não conseguia entender. O pincel deslizava ininterruptamente sobre mim, libertando rastos de tinta negra, como se de uma silhueta se tratasse. Na minha perplexidade, deixei-me pintar. O toque suave, a doce melodia do pincel entrar em contato comigo, o odor, aquele odor forte, imponente, inebriava a minha pequena e despedaçada alma. Eu sentia a mudança, um novo começar naquela imensidão vazia, podia quase sentir a música clássica vibrar em mim. Eu não seria mais vazia. Aquela tela sem qualquer sentido ou inútil. Eu faria alguém sentir alguma coisa. Raiva ou alegria. Tristeza ou qualquer outro sentimento. Na verdade, não me interessava. Eu queria ser a tela que fizesse com que olhasses para mim e levasses a polpa dos teus dedos às linhas que me preenchem, num toque suave e delicado.
E aqui estamos nós. Eu consigo sentir a tua presença. Não há mais telas. Não há mais tintas nem formas. Seremos sempre as silhuetas em mim desenhadas.