Concreto

Não há melodia. Apenas espinhos cravados nessa garganta. Mas eu devia compreender. O mundo parece um local inóspito, onde nada é feito para nós. Onde o azul torna-se numa cor pouco amistosa e o mar torna-se turbulento. Nunca fomos feitos para viver em serenidade. Acalmia, é apenas um termo para os outros. Turbulência é a palavra que reina. Que impera e comanda o que somos e o que fazemos. E devemo-nos julgar? Não. É o que somos e o que fazemos. 

Nas horas mais tenebrosas eu gostava de ser o teu manto. Cobrir-te de amor e de paz, dar-te aquilo que mereces, mas que muitas vezes julgo não mereceres. E nessas situações, quem é desumano? Eu? Tu? Os dois? Há tantos argumentos, válidos ou inválidos, tantas palavras proferidas, com amor ou ingratidão, tanta dúvida que se instala permanentemente em mentes e almas atormentadas. Merecemos isto? Talvez. Nada é concreto. Isto não é concreto. Bem, nós somos. Eu. E tu. De resto, nada é concreto para nós, apesar destes espinhos cravados na garganta e no peito. Estes nós sentimos. Como sentimos outras coisas concretas.

Concretamente falando, estes espinhos vão passar. Vamos sentirmos livres outra vez.